Oop-Te Sesamo!

...."CONTAR E SONHAR" Contador de História : .............Contar Histórias é uma arte que se faz não só com a voz, mas que envolve a mente, o coração, as mãos.. um "todo" capaz de transmitir um único sentimento: Encantar aqueles que ouvem e permitir-lhes Sonhar...

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terça-feira, 21 de junho de 2016

Mão Direita, Mão Esquerda | Canções Creche Pré-Escolar | BBtwins | Vídeo...

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Mundo Bita - Viajar pelo Safari [ clipe infantil ]

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A Turma do Seu Lobato - Rap da Escova (Música Infantil)

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A Turma do Seu Lobato - Mãe de Todo Tipo (Música Infantil)

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Dia da mãe - A minha mãe é um doce

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Bons dias - Bom dia te quero dar

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Chegou o inverno

Postado por Mirian Cardoso às 22:51 Nenhum comentário:
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P/ser bom contador, tem q ser bom leitor!Deixe a história invadir sua mente!

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O Conde Drácula

A cidade do sol

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Mirian Cardoso
Campo Mourão, Paraná, Brazil
CONTADORA DE HISTÓRIA por completo, que sente, fantasia, sonha, pensa, respira e vive... através das histórias! Retrato "Eu não tinha este rosto de hoje, assim calmo, assim triste, assim magro, nem estes olhos tão vazios, nem o lábio amargo. Eu não tinha estas mãos sem força, tão paradas e frias e mortas; eu não tinha este coração que nem se mostra. Eu não dei por esta mudança, tão simples, tão certa, tão fácil: Em que espelho ficou perdida a minha face?" Cecília Meireles
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CULPA DO SILÊNCIO

CULPA DO SILÊNCIO
A um silêncio dentro de mim embora eu queira gritar minhas palavras na garganta morrem porque ninguém que ouvi-las e se alguém ouvisse não as entenderia. Eu queria falar da minha revolta por tudo o que está errado das injustiças e dos corruptos, eu queria falar do ser que morre para sobreviver o animal. Gostaria de gritar para o mundo ouvir que a paz está dentro de nós, só em nós, que o amor pode suplantar o ódio, que o ser humano é o que há de mais importante, que todos estão cegos pela mediocridade. (...) Eu queria falar de vida ativa de homens que constroem de verdade, eu queria muito falar d eamor mas não há lugar para sentimentos, existe um barulho infernal lá fora enquanto para o amor só há silêncio. (CIDA FRANÇA)

Hora do poeta

Glória moribunda (Alvares de Azevedo)

É uma visão medonha uma caveira?
Não tremas de pavor, ergue-a do lodo.
Foi a cabeça ardente de um poeta,
Outrora à sombra dos cabelos loiros,
Quando o reflexo do viver fogoso
Ali dentro animava o pensamento,
Esta fronte era bela. Aqui nas faces
Formosa palidez cobria o rosto...
Nessas órbitas?ocas, denegridas! ?
Como era puro seu olhar sombrio!

Agora tudo é cinza. Resta apenas
A caveira que a alma em si guardava,
Como a concha no mar encerra a pérola,
Como a caçoula a mirra incandescente.

Tu outrora talvez desses-lhe um beijo;
Por que repugnas levantá-la agora?
Olha-a comigo! Que espaçosa fronte!
Quanta vida ali dentro fermentava,
Como a seiva nos ramos do arvoredo!
E a sede em fogo das idéias vivas
Onde está? onde foi? Essa alma errante
Que um dia no viver passou cantando,
Como canta na treva um vagabundo,
Perdeu-se acaso no sombrio vento,
Como noturna lâmpada, apagou-se?
E a centelha da vida, o eletrismo
Que as fibras tremulantes agitava
Morreu para animar futuras vidas?

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